по моим жилам струится вино, оно приливает к щекам и творит за закрытыми глазами мягкий туман, лёгкую невесомость.
мне не жаль, что тобою я не был любим...
давно крутится песня в голове, бьётся, просит оказаться на языке и в раскатах голоса. но не сейчас. пока.

вспоминаю вечернего мотылька, порхающего с неизмеримой усталостью от стены к стене подъезда. стоит только руку протянуть - и мягкие крылышки щекочут пальцы в зажатом кулаке. всего одно движение - и смерть маленького беззащитного существа на моих руках. понимает ли это мотылёк? я это понимаю.
но я его отпускаю и иду дальше. а это глупое существо следует за мной, влекомое смертью. так ли уж не сведущи мотыльки, летящие на огонь?

вперёд, к терзаниям и мукам! я вся ваша. пейте кровь, если такая ещё осталась во мне. всем всегда что-то надо.