понедельник, 19 октября 2009
Безмолвные куклы свешивают мягкие ножки с полок, облокачиваясь фарфоровыми головками друг о друга. Печально приподнимают бровки и шепчут что-то застывшими масками губ.
- Ваш заказ. - Обращается ко мне немолодая официантка, ставя на стол дымящуюся чашку ирландского кофе. Я обращаю внимание на то, что её глаза тоже что-то безмолвно шепчут, тихо ищут. И в следующее мгновение словно находят ответ где-то среди кружевных витков на скатерти. Извинившись, она проходит в другой зал, где стоит рояль.
В тишине практически пустого ресторана раздаётся тихая и светлая мелодия с текучим нарастающим ритмом.
Она так не соответствует атмосфере вечера: сонная, утренняя, словно поёт о пробуждении.
Я узнаю ноктюрн Шопена.
И строки сами собой складываются, сплетаются у меня в голове в тонкую нить повествования. Серебряную, с хрустальными перезвонами.
Я знаю о чём я напишу.
Свечи, куклы и прохладное сонное утро на кончиках пальцев немолодой официантки с грустными глазами.
"Пьеро" - мой вечерний уют, ноутбук и вкус бейлиса на губах.
@темы:
kind of scribble
-
-
19.10.2009 в 08:21-
-
19.10.2009 в 09:22без любви эти строки всего лишь пустой звук! *машет руками, как Тамаки*
-
-
19.10.2009 в 09:24